Die winterwind het op my hand
'n ghoen van 'n skurwet gebrand,
want ek het by die waterkant
van vroeg tot laat plaas-plaas gespeel
en uit die vleiturf swart en geel
kleiosse vir die mark geteel.
Saans het my ma die brandsiekseer
voor ek gaan slaap het, altyd weer
met ruitersalf en ghries gesmeer
en my beloof: 'n winterwond
word nooit weer heeltemal gesond
as jy bly vroetel in die grond.
Nou's daar al soveel jaar verby.
'n Merk het op my hand gebly ...
en iets wat soms nog skryn in my.
No comments:
Post a Comment